я люблю книги в мягком переплете с белыми бумажными, не глянцевыми страницами и запахом типографской краски.
это создает впечатление старины и своего какого-то особого волшебства.
а если иллюстрации в них выполнены на манер оригинальных рисунков - это мечта.
и я повсюду ищу две книги. я даже не знаю, почему именно их, только они ускользают от меня.
я чувствую такую странность в груди, то ли от того, что не могла уснуть до пяти часов сегодня, то ли потому что у меня кончились лекарства, то ли из-за сказанных этой ночью слов, то ли из-за этого противного фильма. я не хочу верить, что все мужчины такие козлы. и думать так не хочу. нужно быть наивной в некоторых вопросах.
это еще может быть из-за того, что я просмотрела все 4,5 сезона Теории большого взрыва, и теперь скучаю по Шелдону.