17:32 

Marlene McKinnon
Не притирайся.
Я вижу фрагменты жизни. Будущего? Они изменчивы, но кто скажет, что ни одному из них не суждено воплотиться? Образы, что возникают внезапно перед глазами четкие и настолько естественные, что кажется, будто это воспоминания. Воспоминания будущего? Бред. Черта на моей руке - бред. Я не думаю про хлеб. Совсем не думаю про хлеб, который после увижу в рекламе.
Передо мной миллиард дорог. На развилке не стоит указателей, пользоваться можно только собственными ощущениями. Почему я забросила писать? Я бы могла всю жизнь летать. Я могу поселиться в горах и кутаться в плед, потягивая глинтвейн из старого стакана моего бывшего мужа. Или жены. (стираю, без жены)
Я чувствую себя донельзя свободной. Такой потрясающе свободной, что мне даже не слишком важно, куда ведет каждая из дорог на развилке. Я чувствую, что они все мои.
«Мои». В этом слове нет лицемерия, нет дурацкой всеобъемляющей собственности. Просто когда что-то твое - ты чувствуешь покалывание в пальцах, как от татуировальной машинки, при прикосновении. А когда нет - легкость и свободу, когда оно уходит.
«Поступай с другими так, как ты действительно хочешь с ними поступить». И нет дурацкого вопроса «А как хочу?». Стагнация - тоже выход.
Я на развилке и мне потрясающе. Делаю шаг. В волосах путается ветер, дорога выложена брусчаткой. Бегу.

URL
   

Вечность и так наша

главная